¿Abuelo, nos traerás moras?

A medida que va avanzando la primavera, algunas flores van extinguiéndose tras cumplir con su etapa floral, a la espera de nuevas primaveras. Las amapolas, no. Las amapolas siguen vivaces con su intenso y puro colorido, adornando con su fragilidad caminos y campos. Me admira esta flor. Destaca enseguida en cualquier lugar que esté. Sola o en multitud. En ambos casos, enmarca su ardiente pigmentación roja-anaranjada. De lejos y de cerca. La amapola solitaria, en el flujo de un inmenso trigal, es motivo fotográfico. Y qué fotografías se obtienen para dicha de sus creadores. ¿Y los pintores? Ahí están las amapolas de los geniales pintores Van Gogh y Claude Monet, fruto de sus estancias en la naturaleza, convirtiéndose en los temas de sus lienzos.

Pronto aparecerá otra flor en la constelación primaveral. Ahora, en mis paseos vespertinos, observo que su receptáculo tiene un tamaño pequeñito, con su fina envoltura de un verde tierno. Los ribazos y el monte bajo se cubrirán de blanco, como inmaculados vestidos de novia. Me refiero a la flor de la zarzamora. Aunque hay rosadas, prefiero las blancas. Son hermosas y creo que nos fijamos poco en ellas.

Ya lo dice la copla “¿Qué tiene la Zarzamora, que a todas horas llora que llora por los rincones…?”. Claro, la cantante tenía “los ojos como las moras”. La flor y el fruto.

Y cuando asome el fruto, mis nietas me dirán:

-¿Abuelo, nos traerás moras?

-Claro que sí, mis niñas.

Y recojo las mejores, las más brillantes, las más gordas, las más ricas….

Y cuando se las comen, me encanta ver sus lindos labios pintados de púrpura, en contraste con sus sonrosadas caritas.