La anciana

 Cada piedra de la aldea es un mudo recuerdo. Perfilan vivencias de zozobras y esperanzas. Piedras que reposan entre crepúsculos y auroras de vivos resplandores; encendidos arreboles que se prenden en el pecho de la alberca, que alimenta la fuente de plata.

Me sonríe la anciana y su voz, hecha de calma y conocimiento del mundo campesino, es un concierto de saberes y aforismos bajo los cielos de seda y remolinos grises.

Dentro de mi alma siento la dulzura de la anciana. Sus brazos están cargados de faenas y quehaceres del cada día. Brazos henchidos de amor, estremecidos por las caricias primorosas  de su hombre,  que dejo el mundo de los vivos hace años.

Por el camino blanco se va la anciana, arqueando sus caderas. Su dulce consuelo y su paz reviven la paz de la aldea. Camina con el alma llena de recuerdos, de pensamientos, que son como rosas que lucen bajo las blancas estrellas.

Una brisa baña mi rostro y solloza entre las carrascas, amorosa mansión de zorzales. Nubes de color violeta navegan por el cielo. Y por el camino del regreso sigo mi errante periplo, colmado de alegría, mientras contemplo las pardas montañas, con sus cisuras y sus ásperas peñas,  tapizadas de blanco. Los almendros de los campos rutilan ensueños sonrosados, mientras el cereal alborea sobre la tierra su germinación, tierna y verde.

La anciana es un puntito negro en el blanco camino.